Der späte Anruf vor der zweiten Hochzeit – warum er zuerst nach japanischem Tengsu fragte
3 weeks ago
Akais zweite Hochzeit war für den Herbst angesetzt, die Einladungskarten waren schon gedruckt, doch an einem Mittwoch um Mitternacht rief er seinen alten Schulfreund Ahong an. Die beiden kannten sich seit der Oberschule, der eine führte eine Kolonne auf der Baustelle, der andere plante Touren im Logistikzentrum. Normalerweise redeten sie darüber, wessen Auto wieder kaputt war oder bei welchem Imbiss die Preise gestiegen waren – selten über das, was sie wirklich beschäftigte. An jenem Abend begann Akai mit dem Satz: „Glaubst du, ich bin so weit – bin ich bereit?“ Ahong stockte ein paar Sekunden, fragte nicht nach Einzelheiten und sagte nur: „Wenn du Angst vor dem Körperlichen hast, dann klär das zuerst ab. Mach dir nicht selbst Angst.“
Akais Sorge kam nicht von ungefähr. In der späten Phase seiner ersten Ehe hatte er Überstunden geschoben, war auf Geschäftsessen und im Schichtdienst gewesen, seine Kraft ließ schnell nach, am Wochenende wollte er nur noch liegen. Nach der Scheidung brauchte er zwei Jahre, um seinen Rhythmus wiederzufinden, aber angesichts der neuen Beziehung hatte er stets das Gefühl, ihm fehle es an Rückhalt. Er wagte nicht, mit seiner Verlobten darüber zu sprechen, aus Angst, es könnte als mangelnde Liebe gedeutet werden, und auch nicht mit seiner Familie, aus Angst, ausgelacht zu werden. Ahong hörte zu und antwortete nur: „Was du jetzt am meisten brauchst, ist keine Antwort, sondern das Problem klar auszusprechen.“
Das Gespräch dauerte bis halb zwei Uhr morgens. Ahong gab keine Ratschläge, stellte nur drei Fragen: Hast du Angst vor Erschöpfung oder davor, verglichen zu werden? Gehst du regelmäßig zu einem bestimmten Facharzt? Wann war deine letzte Untersuchung? Akai konnte keine davon beantworten. Ahong erzählte, bei ihm hätten sich letztes Jahr bei der Gesundheitsuntersuchung die roten Zahlen gehäuft, dann habe seine Frau ihn zur Praxis gedrängt, und dabei habe sich herausgestellt, dass er einfach zu wenig geschlafen und zu wenig Wasser getrunken hatte. Akai lachte kurz auf und sagte: „Du willst also, dass ich mir zuerst eine Wartenummer ziehe.“ Ahong antwortete: „Genau. Erst wissen, wo man steht, dann entscheiden, ob man etwas kauft.“
Nach dem Auflegen schlief Akai nicht sofort ein. Er nahm sein Handy und begann, Seite für Seite nach Informationen zu suchen. Er gab verschiedene Stichwörter ein und las in Foren die unterschiedlichsten Aussagen – je mehr er las, desto verwirrter wurde er. Manche stellten Nahrungsergänzungsmittel als Allheilmittel dar, andere sagten, sie hätten nichts gespürt, wieder andere rieten, auf die Kennzeichnung der Verpackung und die Herkunft zu achten. Ihm fiel auf, dass der Begriff „japanisches Tengsu“ immer wieder auftauchte, doch jeder beschrieb ihn anders: Die einen hielten es für ein Stärkungsmittel, die anderen für ein Arzneimittel, und manche sagten, man müsse zuerst klären, ob es verschreibungspflichtig sei. In ihm tauchte eine ganz praktische Frage auf: Wenn er nicht einmal wusste, zu welcher Kategorie es gehörte, wie sollte er dann beurteilen, ob er es überhaupt brauchte?
Am nächsten Mittag rief Akai in seiner Pause in einer Gemeinschaftsapotheke an. Die Apothekerin, die ans Telefon ging, wollte ihm nichts verkaufen, sondern fragte nur, ob er regelmäßig andere Medikamente nehme, ob er chronische Krankheiten habe und wann er zuletzt untersucht worden sei. Sie sagte, die Einstufung und die Verkaufsregeln für solche Produkte in Taiwan hingen von der Kennzeichnung auf der Verpackung ab; manche seien Lebensmittel, manche nicht. Wenn die Informationen unklar seien, solle man vorerst nichts kaufen; bei echten Bedenken solle man mit einer Liste der aktuell verwendeten Medikamente und Nahrungsergänzungsmittel persönlich in eine Praxis oder Apotheke gehen und dort fragen. Akai notierte diesen Satz in seinen Handy-Notizen, mit der Überschrift: „Erst klären, dann entscheiden.“
An jenem Wochenende tat Akai zwei Dinge. Erstens vereinbarte er einen Termin in der Allgemeinmedizin und holte die Untersuchungen nach, die er jahrelang versäumt hatte. Zweitens setzte er sich mit seiner Verlobten zu einem Abendessen ohne Terminplan zusammen. Er schüttete nicht alles aus, was er recherchiert hatte, sondern sagte nur, er sei in letzter Zeit wegen seiner Kraft etwas unsicher und wolle sich untersuchen lassen. Seine Verlobte fragte nicht nach, sondern sagte nur: „Hättest du früher gesagt, ich wäre mitgekommen.“ Später erzählte Akai Ahong, in diesem Moment habe er begriffen, dass seine eigentliche Angst nicht das Untersuchungsergebnis sei, sondern gesehen zu werden, wie er sich sorgte.
Nach der Untersuchung sprach der Arzt nur mit ihm über Tagesablauf, Schlaf und Bewegung, gab keine übertriebenen Versprechungen und verlangte nicht, dass er etwas kaufte. Akai legte die Liste in die Schublade und beschloss, zuerst jeden Tag sieben Stunden zu schlafen und abends zwei Gläser weniger zu trinken. Er betrachtete kein Produkt als Lösung und beeilte sich nicht, vor der Hochzeit irgendeinen Zustand „aufzufüllen“. Im Gegenteil: Er empfand, dass es ihn seinem eigentlichen Ziel näher brachte, die Unsicherheit auszusprechen und Fachleute zu fragen, als sich im Internet Bruchstücke zusammenzusuchen.
Zwei Wochen vor der Hochzeit telefonierten Akai und Ahong erneut. Diesmal fragte er nicht „Reicht das, was ich tue?“, sondern sagte nur, die Untersuchung habe keine großen Probleme ergeben, und er werde nun langsam umstellen. Ahong antwortete: „Genau so ist es richtig. Eine Beziehung ist Sache von zwei Menschen, der Körper auch.“ Akai notierte diesen Satz. Er löschte den Suchverlauf jener Nacht nicht, denn er stand dafür, dass er sich seinen Unsicherheiten ernsthaft gestellt hatte; und er betrachtete kein Nahrungsergänzungsmittel als Hochzeitspflicht, denn er wusste, dass ihn das, was ihm wirklich Ruhe gab, der Prozess war – das Sprechen, das Nachfragen und das Einbeziehen der Partnerin.
